Flapon

L'Auberge du Village portait un nom incongru; elle n'en était pas moins réputée loin à la ronde. Elle datait de l'époque où Buchillon n’était pas encore un quartier. Depuis, la ville avait étendu son emprise et remplacé les maisons traditionnelles par de grands immeubles. La grande porte en bois, pourvue de ferrures brillantes et puissamment éclairée, paraissait particulièrement attirante au milieu du béton. Elle s'ouvrait sur un vestibule et sur la salle à manger, une grande pièce dont le sol imitait le marbre. Cinq tables de dimens

Dix heures sonnaient à la vieille église. Il faisait sombre, les rues désertes étaient faiblement illuminées par les anciennes installations électriques. Les lampes au sodium diffusaient leur lumière orangée. Une petite silhouette se profilait parfois, elle longeait les murs et essayait de paraître la plus discrète possible, comme si un couvre-feu avait été instauré. Le quartier datait du début du XXIème siècle, les structures en préfabriqué se désolidarisaient les unes des autres, et les grandes dalles de b&eacu